他深吸一口气，按下接听键，楼道里的穿堂风灌进领口，把那句“喂”吹得有些发颤，那冷风像一双冰冷的手。
“小飞啊......”母亲的声音比下午更轻了些，背景音里传来铝制药盒的轻响，“刚才社区医院说......说降压药的批号换了，你爸吃着有点头晕......”
李逸飞的手指蜷缩成拳，指甲掐进掌心，那刺痛感让他更加坚定。
他望着楼梯转角处斑驳的墙皮，那里有个用粉笔写的“拆”字，被雨水冲得只剩半拉，那残缺的字仿佛是他破碎的过去。
上辈子此刻他在干嘛？
应该是在公司楼下的便利店买三明治，赵启铭发消息说“今晚跟客户吃饭，你跟来见见世面”，结果他在包厢外站了三小时，听着里面推杯换盏的笑声，连口热饭都没吃上。
“妈，”他听见自己的声音哑得厉害，指腹轻轻蹭过手机壳上贴的小贴纸——那是高中时母亲硬塞给他的，说是“保平安”，“明天我调休，回家给爸换新药。”
电话那头突然安静了。
李逸飞听见母亲吸鼻子的声音，还有父亲模糊的询问“是小飞吗”。
他靠着墙慢慢滑坐下去，楼道风掀起裤脚，露出脚踝上那道陈年烫伤——小时候替母亲端热汤摔的，当时疼得直哭，母亲却笑着说“咱们小飞会心疼人了”，那烫伤的疼痛仿佛是他成长的印记。
“好，好。”母亲终于应了，声音带着点发颤的笑，“你爸刚才还念叨，说楼下王阿姨家儿子又寄了大闸蟹......”
李逸飞望着天花板上的霉斑，突然想起今早看的比特币行情。
0.0046美元一枚，这个数字在脑海里转了两圈，变成父亲病房的暖气费，母亲的新棉鞋，厨房里那台总漏水的老冰箱。
他摸出钱包卡，塑料边缘在指尖压出红印，楼道灯突然“啪”地亮了，暖黄的光裹着他，像母亲从前盖在他身上的旧毛毯，那温暖的光让他感到安心。
“妈，”他望着302室门缝里透出的光，那是苏娜娜养的多肉植物，在窗台上投下胖鼓鼓的影子，“过段时间，我接你们到城里住。”
电话那头传来父亲的大嗓门：“瞎扯！那地儿哪有咱胡同口的糖油饼香......“
窗台上的多肉被风刮得东倒西歪，像极了前世母亲蹲在医院走廊时佝偻的背影。
风呼呼地吹过窗户缝隙，发出尖锐的哨声，那声音仿佛在诉说着曾经的无奈与心酸。
想起前世他在沪市盯非农数据，父亲突发心梗进急诊，母亲怕影响他交易，硬是瞒了三天。
等他赶回家，只看见病房白被单下那截枯瘦的手腕，腕上还戴着他大学时用奖学金买的电子表——早停了，指针永远卡在九点十七分，正是他平时下班的点。
病房里弥漫着刺鼻的消毒水味，让他的鼻腔一阵酸涩。
手机突然震动，在茶几上跳了个踉跄，那震动声好似一颗石子投入平静的湖面，打破了屋内的宁静。
李逸飞扑过去时撞翻了凉透的泡面碗，油渍溅在褪色的《股票作手回忆录》上，他却顾不上擦，盯着屏幕上“妈妈”两个字，喉结动了动才按下接听键。
那溅起的油渍散发着一股油腻的味道，钻进他的鼻子里。
“逸飞啊！”母亲的声音像根细针，尖锐地刺进他的耳朵，“昨儿说调休，你赵老板到底应了没？
对门王阿姨说她儿子在银行，周末调休跟玩似的，就你们交易公司金贵，卡着人不让歇？”
前世母亲总这样，明明在厨房煮了三小时萝卜汤等他，开口偏要抱怨他总踩饭点回家。
那浓郁的萝卜汤香味仿佛还在鼻尖萦绕，可如今却只能回忆。
他望着茶几上那罐母亲寄来的陈皮，纸封上还沾着面粉——定是她和面时顺手封的，指腹蹭过粗糙的纸面：“应了，我今早特意去公司签的调休单。"